Toubib Or Not To Be

« Je n’ai pas de nom. Je suis l’indésirable, le répugnant et le crapaud de votre société. La rue est mon domicile, le ciel est mon toit, le grouillement d’âmes déchirées est ma musique. Je suis l’un de ceux qui regardent rarement le ciel. Je porte en moi la colère du jour où on m’a viré de mon bidonville insalubre, faute de quoi les terres sacrées des richards seraient crassées. Il n'y a rien de plus dangereux que cette colère quand elle explose. »  Ce jour-là, je flâne dans les ruelles de la médina. Ma distraction perçoit, dans mes yeux, les détails de la rue immobile où circulent des silhouettes hâtives au mental éloigné : des cageots de fruits amassés dans les charrettes, une moisissure murale verdâtre comme la plante de mon existence et un peu plus loin, dans l’épicerie du coin, les vins des prestigieux de Bourgogne. Je m’assieds dans la taverne des pauvres rudoyés, je commande un verre de piquette amère pour célébrer cet échec. En face de moi, un miroir d’une saleté i