Toubib Or Not To Be

  بمشية متحاملة، مهلهل الثياب، يقصد كرسيه الإسمنتي وسط حديقة الحي ليجلس كما العادة -ساعات طويلة- و هو مطرق رأسه لا يتحرك، محدقا في الفراغ، شاردا في اللاشيء أو بالأحرى في كل شيء ، يتذكر كل ثانية عاشها مع ابنيه.  ترتسم له المشاهد كضرب من الواقع، كجزء من الحقيقة و ليس مجرد ذكرى مشوشة، فتتجلى أمامه اللحظة الأولى، النفس الأول المتبوع بصراخ ابنيه اللذان يقبلان لهذه الدنيا فيصرخ هو شاكرا ربه أن رزقه سندا فيها، مستبشرا بأن يكونا له العضد و العوض، إلى اللحظة التي بدآ فيها المشي، يستوقفانه ليرفعهما إلى الأعلى، فيستجيب ضاحكا دون أن يعلم أن من تسلَّقا جذعه ليحملهما فيما مضى، سيتملصان منه دون أن يلمحهما مرة أخرى فيما سيمضي. يكبر الولدان يشتد عودهما و يضعف  الأب لكنه يضاعف رغم التعب ساعات عمله كبناء ليكسب ما قد يبني به مستقبل ابنيه، اذ أنهما قد أضحيا في السنة المدرسية الأخيرة ... "عمي محمد !" انقطع حبل الذكرى عنه، أناديه ثم أتوجه إليه بقدم مضطربة و قلب يخفق بشدة، يمسك صحن الطعام ثم يدعوني كي أرافقه في وجبته.  لم أستطع سوى القبول، جلست في الكرسي المقابل و الصمت بيننا يحول، فقد خشيت الخوض مع

  Pourquoi toute cette terre sur son cercueil, elle qui aimait tant respirer l’air de la mer? Sous le voile diphane du vingt-six août, la Mort a tissé sa toile dans tes cheveux, emportant tes rêves. Tu crois te plaindre d’une fatigue, tu crois avoir quelque chose d’anodin et tu tombes. Une pluie d’étoiles blanches partout dans ton poumon, covid-19, c’est ce que le monde dit pour décrire l’indicible. Au début de ta mort, tout est devenu de plus en plus grand, j’ai compris qu’il fallait éviter tout ce qu’on croit savoir à ce sujet, tous les mots convenus sur la douleur et la nécessité de revenir à une vie distraite, de s’entourer de gens et de vivre la misère refoulée en futilités ; j’ai compris que, comme pour la vie, il ne fallait écouter absolument personne et ne parler de la mort que comme on parle de l’amour : avec une voix douce, avec une voix folle, en ne choisissant que des mots faibles accordés à la singularité de cette mort-là, à la folie de cet amour-là. Les mois suivant t

  La lumière s’éteint. Des voix commencent à chahuter dans ma tête. Personne ne les entend mais leur écho frappe contre les parois de mon crâne sans répit. J’ai sommeil mais je ne veux pas fermer les yeux. Il est tard et mes paupières sont lourdes mais je lutte, je m’accroche à l’éclat aveuglant de mon écran, je passe d’un réseau social à un autre, j’observe la vie des autres tentant sans relâche de ne pas penser à la mienne. Mais le moment tant redouté arrive, je tends la main pour tirer sur la corde qui éteint ma lampe de chevet, ma chambre baigne soudain dans l’obscurité, et je ferme les yeux. Bam. Les pensées défilent et je ne peux plus les arrêter, l’insécurité et l’incertitude prennent l’avant de la scène. Le futur me hante comme un fantôme du passé. Le présent fait de moi une marionnette qui répète ses répliques tous les jours et danse de la même manière encore et encore jusqu’à user ses ficelles. Alors que la ville s’endort, que j’écoute le silence s’installer à trav

     إن ﻫﺬه اﻟﻔﺘﺮة اﻟﺰﻣﻨﻴﺔ ﻣﻦ ﺣﻴﺎﺗﻲ ﻣﺤﻔﻮرة ﻓﻲ ذﻫﻨﻲ أﻋﻤﻖ ﻣﻦ ﻏﻴﺮﻫﺎ، ﻛﺎﻧﺖ أول ﻟﻘﺎء ﻟﻲ ﻣﻊ اﻟﺪﻧﻴﺎ و أول ﻣﻮﻋﺪ ﻣﻊ اﻟﺤﻴﺎة، ﺗﺴﻌﺔ أﺷﻬﺮ ﻗﺒﻠﻬﺎ ﻛﻨﺖ ﻓﻲ رﺣﻢ واﻟﺪﺗﻲ، داﻓئا ﺑﻌﻴﺪا ﻋﻦ ﻛﻞ ﺷﻲء،ﻟﻮ ﻛﺎن اﻟﺨﻴﺎر ﺑﻴﺪي ﻟﻤﺎ ﻏﺎدرت أﻣﻲ، ﻟﻘﻀﻴﺖ أﻳﺎﻣﻲ ﻛﻠﻬﺎ ﺑﺠﺎﻧﺒﻬﺎ، ﻛﻨﺖ أﺣﺲ ﺑﺤﺒﻬﺎ و ﺑﻌﻨﺎﻳﺘﻬﺎ ﻣﻨﺬ اﻟﻠﺤﻈﺔ اﻷوﻟﻰ اﻟﺘﻲ ﻋﻠﻤﺖ ﺑﻮﺟﻮدي، ﻇﻠﺖ ﺗﺒﻜﻲ ﻓﻲ ﻏﺮﻓﺘﻬﺎ ﻟﺴﺎﻋﺎت، ﺣﺎوﻟﺖ ﻣﻮاﺳﺎﺗﻬﺎ ﻟﻜﻨﻨﻲ ﻛﻨﺖ ﻣﺠﺮد ﻣﻀﻐﺔ، إﻋﺘﻘﺪت أن دﻣﻮﻋﻬﺎ دليل على الفرح بمولودها اﻟﻘﺎدم، ﻣﻮﻟﻮدﻫﺎ اﻷول، ﻓﻠﻄﺎﻟﻤﺎ ﻛﺘﺒﺖ ﻓﻲ ﻣﺬﻛﺮاﺗﻬﺎ أﻧﻬﺎ ﺗﺮﻳﺪ ﻃﻔﻼ ﺻﻐﻴﺮا ﻳﻀﻲء اﻟﻨﻮر وسط حلكة أيامها، ﻟﻜﻦ ﻣﺎ ﻛﺎﻧﺖ ﺗﻌﻠﻤﻪ أﻣﻲ ﻗﺒﻠﻲ أن ﻫﻨﺎك ﻣﻦ ﻳﻔﻀﻞ اﻟﻤﻮت ﻋﻠﻰ أن ﻳشهد ﺣﻴﺎﺗﻲ، ﻛﺎن ذاك أﺑﻲ.. استجمعت أﻣﻲ ﻃﺎﻗﺘﻬﺎ و وﺿﻌﺖ ﻳﺪﻳﻬﺎ ﻋﻠﻰ ﺑﻄﻨﻬﺎ، ﻣﺮددة ﻋﺒﺎرات ﻳﺘﺨﻠﻠﻬﺎ اﻟﺤﺰن و اﻷﻣﻞ: ﻟﻦ أﺗﺨﻠﻰ ﻋﻨﻚ.. ﻟﻦ أﺗﺨﻠﻰ ﻋﻨﻚ.. ﺟﻠﺴﺖ ﺑﻌﺪ ذﻟﻚ ﺗﺘﺄﻣﻞ ﺟﻨﺒﺎت اﻟﻐﺮﻓﺔ، ﺗﺎرة ﺗﺜﻮر اﻟﺸﺠﺎﻋﺔ ﻓﻲ ﻧﻔﺴﻬﺎ ﻓﺘﺴﺘﺠﻤﻊ ﻗﻮاﻫﺎ، و ﺗﺎرة ﻳﻬﻴﻤﻦاﻹﺣﺒﺎط ﻋﻠﻰ ﺗﻌﺎﺑﻴﺮ وﺟﻬﻬﺎ، ﻇﻠﺖ ﺗﺘﺨﺒﻂ ﺑﻴﻨﻬﻤﺎ إﻟﻰ أن ﻗﺮع أﺑﻲ اﻟﺒﺎب، ﻣﺮﺗﻴﻦ.  ﺣﺎوﻟﺖ إﺧﻔﺎء ﻣﺎ ﻣﺮت ﺑﻪ ﻣﻦ ﺻﺮاع داﺧﻠﻲ، ﻟﻜﻦ اﻷﺳﻰ كان قد قضى فيها مأربه.  ﺗﻮﺟﻬﺖ ﻧﺤﻮ اﻟﺒﺎب ﻟﺘﻔﺘﺤﻪ، أﻟﻘﺖ اﻟﺘﺤﻴﺔ و استدارت ﻟﻜﻲ تحول دون أي ﺗﺒﺎدل ﻟﻠﻨﻈﺮات ﺑﻴﻨﻬﻤﺎ، ﺧﻄﻮة ﺗ

  Kamil was in front of his mortal enemy. A canvas. A white one. No paint had tarnished it for days, and he hated how it made him want to dig his nails into his face and claw out the tender flesh, splattering blood all over it just for it to be finally alive. Every time he sat on his stool, holding his paintbrush reluctantly -as if this whole process was alien to him- queasiness washed over his body, a wave soared high to the sky and crashed him mercilessly to the shore. He tried wading through the waters, but other waves soon followed until he begrudgingly dropped his brush. Time passed; Kamil still couldn’t put color on the white: It was supposed to be easy, coming to him like a second nature the way an infant reached out for his mother- after all, he was an artist, Or was he?  He had an exposition coming up in two months, and he could already hear the words of critics buzzing in his ears, just like the last time -coated with sweetness and palpable sarcasm -Although he had genuine co

  Let’s paint an ever so familiar image, you watch a piece of media and it makes you feel sick, depressed, sad, and empty, a couple of hours roll by, the thoughts marinate and here it is being proclaimed as one of the best things you’ve ever watched, but it’s actively trying to make you feel bad, one can assume that we are indeed seeking out a little bit of artificial misery in our lives, but is that all there is to it? The first half of the 20th century championed the idea of cinema as a tool that has great influence on the common folk, you put a couple of frames together and here you are not only presenting a story, but offering an idea, the Soviets were one of the first to be alert to the power of montage through the likes of Vertov and Eisenstein, so that juxtaposing scenes wouldn't only be considered a storytelling device, but an essayist one too, the crying lady can be a powerful scene, but splice it and add a couple of dying children and flying rockets and you elevated it fr