Accéder au contenu principal

عيد سنبلة

 


أطفأت دموعي شمعة عيد ميلادي، و جلست أمام حلوتي و هي تذوب أمامي لأحتفل و لو مرة واحدة في العام.. 
فتحت رسائلي و أنا أدري أن التهاني ستأتي فقط مني، كنت قد أرسلتها السنة الفارطة، إعتدت أن أراسلني لأطمئن علي.. 

"عزيزتي سنبلة، أرجو أن تلقاك رسالتي و أنت لا زلت صامدة، أتمنى أن الرياح العاتية لم تكسر ما تبقى من أجزائنا و أن الأحزان لم تنبت بأراضينا كثيرا و أن تلقين من ينجح أخيرا في قطف الإبتسامة من حقل شقائنا"

كانت هذه كلماتي قبل سنة من الآن و لم يتغير منذ ذلك الحين إلا الحبر الذي جف و لم تجف جفوني بعده، لا يمر يوم علي دون أن أعود لصور أمي الراحلة، ليس شوقا فيها بل رغبة مني في إيجاد الجواب كل سنة..

لماذا؟ لماذا قررت أن تلقي بي و تتركينني من بعد ذلك بسنوات، كنت تعلمين أن السرطان سيعود من جديد بعد أن تخطيته، سيعود لنفس الثدي الذي أرضعتني منه فلم كل هذا يا أمي؟ لا أدري إن كنت أنا المسؤولة عن عنائي أم رحمك يا أمي، الرحم الذي بدوره أبى أن يحملني لتسعة أشهر و قذف بي إلى الدنيا بعد سبعة فقط، حتى أنت لم تتحملي مشقة تربيتي و اخترت أن تتوسدي التراب.. 

يا أمي، أسألك في عيد ميلادي، كيف للسنبلة التي لم يقدر على معاينتها أحد أن تعاين نفسها، إنني يا أمي أرى رؤوس تعاستي قد أينعت فمتى للموت أن يتكفل بقطافها.

ألم أسمع أن ملأى السنابل تنحني بتواضع ... و الفارغاتُ رؤوسُهن شوامخُ، إنحناء سنبلتك من وضاعتها يا أمي..

آخر أسألتي قبل أن أتذوق حلوتي، متى؟ متى أجهر الآلام نحو السلام، متى أستشعر نور الكلام و أنسى الظلام؟ متى أحس بحلاوة المنام و أنفض ذاتي من غبار الحطام؟

"إلى أن أضيف شمعة أخرى لطاولتي أو أحرق بها ما تبقى من جلدتي.. عيد ميلاد سعيد سنبلتي."


يونس لمنور

Commentaires

Posts les plus consultés de ce blog

What do I do with this love?

  Today I woke up as one does. I had my cup of coffee, part of a routine I don't dare disturb. I wore the same outfit I had on yesterday, it wasn't hard to find it. It was right where I left it last night. And the night before. In a sad heap by the foot of my bed. I couldn't wear my rings, or anything on my wrist, its heaviness would make everything else unbearable. I left the house, keys jingling as I shoved them in my bag. I would struggle to fish them out of the mess when I get back, but that's something I'll have to figure out later. The bus is late, it always is. By the time I can see its carcass in the horizon, I've already developed a dull ache in my left knee. I wince as I climb the step. I pay the man whose face won't hold a place in my memories, they are already filled to the brim. I take a space to sway back and forth during a journey I know too well. The familiarity of it all is what makes it easy to navigate. It requires no effort to redo someth...

À ceux qui rêvent de bottes mal cirées, de veston médiocre et de chapeaux bas-de-forme (2)

    Le videur me scrute avec ce regard d’homme habitué à voir les âmes chavirer. Il n’a pas besoin de parler. Son corps massif est une injonction silencieuse : l’heure est venue de quitter ce refuge de misère, d’aller s’effondrer ailleurs. Je lui rends un sourire absent, un rictus d’homme qui sait qu’il n’a plus rien à perdre. J’ai dépassé l’heure où l’on tolère les âmes trop pleines de regrets. Alors je me lève, lentement, comme si la nuit elle-même pesait sur mes épaules. Mon verre est vide, ma poche aussi. Je jette quelques pièces sur la table, mais elles ne font qu’un bruit sourd, comme un écho lointain. Dehors, la nuit s’étire, indifférente. La brume danse sur les pavés humides, et les réverbères projettent des ombres déformées sur les façades. L’air sent le bois mouillé et le charbon, un parfum d’hiver qui s’attarde. J’enfonce mes mains dans les poches de ma redingote élimée et me laisse avaler par la rue. Les pavés brillent sous l’humidité, scintillent comme s’ils reten...

The Last Words Of A Shooting Star

  Would you cry if I die? As they lower me into the cradle of the cold earth, would yours be the strong arm holding the coffin, or the gentle hand wielding the shovel, pulling the covers over my stiffening body as I tether between two worlds? Tucking me into the sleep I’ve been dreaming of for far too long, finally reaping the overflowing interest I’ve been collecting for the sleepless sleep I’ve offered at the altar where even ghosts have ceased to kneel, where candles still burn at the foot of a throne long since crumbled to stone. Would you be so kind as to warm the muddied soil in your hands before closing the tomb?   I run cold in my sleep, you see.   I think that’s why sleep abandoned me the day my mother stopped tucking the corners of the blanket between the bedframe and the wall to ward off the chill that bled in through the stone. She used to seal me in tight until I could no longer roll around, my tiny body swaddled in stillness as I drift off to a dre...