Toubib Or Not To Be

  I've resented you so much, but all I could feel for you was love.  I couldn't hate you no matter how much you made me grieve, and thus you really were my greatest weakness. Humans can't love without exploiting...but it's still love nonetheless.

هي تلك الفتاة ذات الجوارح المتجمدة التي تتصنع السعادة. هي ذاتها الفتاة ذات العينين الجاحظتين الفاتنتين، اللتين تحملان بين جفنيهما قسوة الحياة وتوالي الخيباتط٠ شعرها أخضر كثيف، قد تظن لوهلة أنه ما تغنى به قدماء الشعراء والكتاب. بشرتها شاحبة، تكاد ترى تجاعيد وجهها رغم أنها لم تتجاوز ربيعها العشرين، من فرط ما عانته، ولهذا لُقبت بالفتاة الزرقاء٠ الأزرق لون الأسى والحزن، وكذا المعاناة. لا تكاد تتذكر متى كانت آخر مرة تذوقت فيها لذة الحياة٠ تعاني في صمت، ظنًا منها أنه من المحرم أن تبوح للآخرين بما يجري داخل كيانها. هذا ما علمتها إياه أمها التي لم تتلقَّ تعليمًا، وأفنت حياتها في مزاولة الأعمال الشاقة والعناية بصغارها بعد أن فارق والدهم الحياة٠ لم تكن الحياة رحيمة بالفتاة الزرقاء، ومن نخدع؟ متى كانت الحياة  رحيمة قط؟ عدا أولئك الذين يولدون بمعالق من ذهب في أفواههم٠ هاته هي الحقيقة المرة التي يحاول أغلبنا طمسها٠ قد أكون أنا أو أنت، أو حتى أغلبنا، الفتاة الزرقاء، لكن بواجهات مختلفة. الفرق بيننا هو طريقة تدبيرنا للأمور والخروج من مآزقنا٠ .لكن، في النهاية، معاناتنا واحدة، رغم اختلاف الأغلفة كتب...

دعني أجوب مراتع الأرض لعلي ,أجد في ثراها مضجعي .فأبث سلطاني في السراب إنما شوقي لمثواي نار .أبلغ من ألف رسالة حبيب في الشقاء أسير ,إني ضجرت من خليلي فخلفته والسمار بعد طول عشرة .وسئمت همزاته، فدفنته كخليفه في التراب لا تلوميني يا نفس، فمن يتخذ بؤسه خليلا .سوى شقي في سقامه كليل كتب من طرف : وئام لوسكي رسم من طرف :  عبد الرحمان بنجلون  

  Beneath the silver moon, a pond shone serenely, capturing the reflected light. Flowers hung like little bells from the branches above. Dragonflies wandered between the bulrushes.  In the middle of it all, a white swan drifted peacefully across the glowing water.  Under the moonlight, everything seems unreal. Its beauty seems enchanted, as though the pond held a secret only the moon could understand. illustré par : Chaimaa Kadib écrit par : Mira Mliji

  J’aurais préféré que mes yeux restent bandés par l’ignorance, et que mon cerveau reste occupé par les futilités de la vie. Hélas, j’étais avide de savoir et de connaissances. Je voulais illuminer les esprits, être l’émissaire de la conscience humaine, rétablir la justice dans ce monde, m’engager dans tous les combats sociaux et rester fidèle à mes principes. En d’autres mots, j’avais foi en l’humanité. Je n’étais pas prêt à confronter le monstre que représente la cruauté humaine. Je savais très bien qu’elle existait, j’avais subi ses atrocités, mais j’étais convaincu que la bonté existait aussi et qu’il fallait simplement persister . On peut dire que je me racontais des sottises. À l’instant où j’ai voulu m’engager sur le chemin de la lutte contre les injustices et prendre part au combat, j’ai ouvert les yeux sur un monde qui ne connaît guère de limites, un monde dénué de justice. Un monde où les voix des minorités sont étouffées, écartées du champ médiatique, tandis que les bour...

Final resting, false devotion Poppies A field of poppies A vast field of beautiful flowers Where I can rest  Where we can both rest  I want to lay down there with you  Feel the wind gently brushing against our skin Birds singing about love and the upcoming spring About the wonders of life Where you and I sadly don't belong I want to rest until I decompose For my body to become a fertilizer for these flowers to bloomI For the earth to devour me whole  To use me as it pleases Itching to give my existence some meaning  If that means i can finaly rest  So that we both can find peace Fatima Zahra Bouchrif  

**الخريف الأول** أربعة حيطان تتكئ على بعضها البعض لتشكل في الأركان زوايا حادة أكثر من كونها قائمة، ولا تملك لنفسها ما يشد أزرها إلا سارية واحدة في المنتصف، فتظهر مظهرًا تعِبًا مُعابًا. لكن ما إن تغادر الشمس خدرها وتغزل أول غزلها، حتى تلبسه هذه الغرفة الكئيبة، فتَبُثَّ فيها من نور الحياة وبهجتها ما تبثه قطعة الحلوى في فم الطفل الصغير، وذكر الإله في فؤاد الشيخ الضرير. يستيقظ هو، عتيق الوجع، يابس الجذع، يذوي مع كل خطوة يخطوها نحو النافذة. يفتح علبة السجائر ليدخنها كلها، يرمي بنفسه في براثن الموت ليحيا. يستنشق الدخان ملء رئتيه، وتكاد عظامه الهزيلة تطِقُّ من انتفاخ صدره في محاولة يائسة أخيرة أن يستنشق الوجود، أن يمتصه، أن يحسه… لكنه منوّم ومشلول، غائب ومُغيَّب في أغوار الألم. أطلق الهاتف رنينه للمرة الثالثة وسط ضباب غرفته ورأسه، ثم أجاب: – ألو؟ – يا ابني، يا سعيد، مَرّ أسبوع ولم تزرني. مُرّ عليّ هذا الصباح، فقد حضرت كل الوصفات التي تحبها. وهذه بداية الخريف، وتحتاج إلى إفطار دافئ ورفقة. مُرّ عليّ ودعني أطمئن ...

From the shadowed underground, where it lays unseen.  The hidden one is drawn outward, lifted by the small in-between. Little as they seem,  with their watchful eyes. They carry the darkness,  towards the skies. Mira MLIJI

Memories are wonderful things, if we don't have to deal with the past. They never truly end as long as we're alive. They haunt us, suffocate us, reminding us every second, how foolish and naive we once were to trust wolves in sheep’s clothing. They are the price we pay to finally see the world for what it is. We like to think we're evolving, but the truth is we never change that much. We grow older, sharper, quieter, but the same trusting heart still beats, the only residual of the person we used to be. We recognize the traps now, yet we still wander toward them. Different faces, different names, but the wound stays the same. An endless cycle, a curse that doesn’t seem to break. There was a time when we believed kindness was enough, that somehow it would find its way back to us, that loyalty would be returned, that justice would be served. Now we measure every word, every smile. We pretend to be the grown, harsh, and heartless person we're not. Time passes, but the ech...

كتب جبران خليل جبران: "يقال إن النهر يرتجف خوفًا قبل أن يصب في البحر. ينظر إلى الوراء، إلى الطريق الذي سلكه من قمم الجبال، الطريق الطويل المتعرج الذي يعبر الغابات والقرى. وأمامه يرى محيطًا شاسعًا، حتى أن دخوله يبدو وكأنه اختفاء أبدي. لكن لا سبيل آخر. فالنهر لا يستطيع العودة..." أجدني كالنهر، أينما أولي وجهي يستوقفني ما أمر به، لكنني أهاب ما يحادي المحيط من مناطق مفتوحة دون أمد، لا تمثل إلا نهاية مسار ولا تُبلغ إلا مرة واحدة، فهي بداية النهاية، تدخلها فتُفقد، والأكيد أنك لن تعود منها فتولد، بعدما ألفت موضع نشأتك و بداية رحلتك، بتعقيداته, تحدياته و انعراجاته. دورة حياة الكائنات واحدة، تنزل من السماء كقطرة، كبذرة، كعلقة، سمها ما شئت، تبدأ رحلتها كأقرانها من منبع واحد، وتجعل الوسط يحتها وتحته، تصير القطرة سيلا، تصير العلقة جنينا، وتصير البذرة برعما ينمو حسب ظروف موقعه والتضاريس التي نشأ فيها، فإما أن يكون السيل بطيئا، هادئا أو أن يكون جارفا، لكنه دائما عذب وجار. فالمرء ابن بيئته. قد ينسى النهر منبعه وإن لم يتغير، لكنه لا ينسى مساره حتى لو تغير، فالمسار واحد والطريق واحد، تمر منه ...

Why would anyone inhale smoke willingly? Her mom always asked her that, her scolding mellowing down to a few quips here and there. She took a breath through the cigarette she had nursed for a few minutes, because the break was ending, and the people were screaming, and the night was long. She stubbed the end on the short wall, dusted her slightly itchy scrubs, and walked in. The moment the door opens, the voices grow louder and more agitated. The cries and wails and laughs, the threats and begs and desperate last resort attempts at bribing. It was overwhelming, but she dealt with it.   Her mom always asked her why she took such long shifts, because her mom didn’t know how hospitals work. She thought it possible to just walk up to a senior, tell them that you'd rather spend the night at home sleeping, and they would immediately give you what you want. Her mom insisted that her lifestyle would never land her a husband. As if that figured anywhere on the list of her priorities. She wa...

  Aya Anouar

Pourquoi vouloir arracher les racines de leurs terres ? Vous vous êtes déjà posé cette question ? Car moi, oui, elle me hante depuis toujours. Nous avons une histoire millénaire et une culture parmi les plus anciennes au monde. Un patrimoine riche et diversifié, quoi demander de plus pour être fier ? Mais la sombre réalité n’effleure en rien la logique. Nous vivons dans une société qui rejette son identité, que ses ancêtres ont défendue corps et âme contre toute invasion, qu’elle soit arabe ou occidentale. Leur esprit a été envoûté par des idées absurdes, telles que la revendication d’un héritage arabe qui n’est pas le nôtre. Il faut cesser de se bercer d’illusions : le sang amazigh coule dans nos veines, quelle que soit la région dont nous prétendons venir. Le patrimoine génétique de ce peuple ancestral réside en chacun de nous. On se doit d’honorer leur mémoire en préservant des siècles d’héritage culturel et en assurant sa transmission à notre descendance. Notre langue, nos traditio...

The way I lead my life is nothing but a peculiar form of this thought experiment that come to life: a shadow-like creature, overarching and overwhelmingly strong. The more I try to chase it, the harder it strikes back, inevitable and imminent, dragging me with its claws all the way back to everything I swore I'd try to grow out of. It finds its way to me in the small and big joys and wins alike, the heartaches, the nights spent crying, the times I'm taking part in something I love, following me everywhere regardless. Inescapable. It's emblazoned in the cracks of whatever state of mind I find myself in. I seek it during the aftermath, interrupting the course of the experience in doing so, almost as if I were creating a barrier of opposition to the purpose of it all, although I never recall myself indulging in those activities with a goal like that in mind. I constantly find myself demanding an audience for my sadness, my joy, my despair, and my enjoyment. For my mere existen...

عندما تنقشع سحب السماء، وتكفّ الأمطار والثلوج عن الهطول، وتبدأ براعم الأشجار وبتلات الزهور بالتفتح، وتضحى الشمس واضحةً في الأفق مرسلةً أشعتها الدافئة نحو الأرض، حينها نكون قد ودّعنا ضيفًا عاصفًا وباردًا، ليحين وقت استقبال أخيه الدافئ والناعم، الربيع. لطالما كان الربيع رمزًا للجمال والتوازن، إذ إنّه يمثل عودة الانسجام والاستقرار بعد فترةٍ صاخبةٍ ومضطربة، فهو الفصل الذي ينتظره الجميع بكلّ الصبر كي يتمكنوا من الاستمتاع بالعالم دون خوفٍ من تقلب أحوال الطقس. نعم، الربيع يمثل تلك المكافأة على صبرٍ دام لأشهر ضد بردٍ وصقيعٍ قارصين، ضد فترةٍ تكون مصحوبةً في غالب الأحيان بكثير من العقبات والتعاسة، ضد شبحٍ مظلمٍ وكئيب يقيد الروح ويثقل فؤاد ضحاياه، ليخيَّل لهم أنهم غرقوا في سوادٍ عاتم ولا سبيل للخروج منه. لطالما كانت حياة الإنسان مليئةً بتلك اللحظات التي يخيم فيها اليأس كسحابةٍ سوداء تحجب النور وتطفئ الأمل، وتخمد الشغف حتى يتحول إلى استسلامٍ وانكسار. لا تؤمن ضحيتها بالخلاص منها ولا من قسوتها. يكون رجوع الأحوال لما هي عليه أمرًا شبه مستحيل، والفناء ببؤسٍ وسط ذلك الظلام أمرًا لا محالة منه. لا يخيل ل...

In a manner of speaking, I question the silence. A silence I erased in the hopes of understanding. But you say everything by saying nothing. In a manner of speaking, I crash the silence, my words like tidal waves come crashing in, crashing with them what's left unspoken, shattering the vows you whispered to the wind. In a manner of speaking, my words hunt the silence. The shadows are retreating, but I only fear silence. God is silent. The absence of God is my religion. In a manner of speaking, I listen. God is taking shape. I listen to the whistling in the dark, echoing the forbidding words, the enigma of nature, written in fractals, a quiet signature of God. In a manner of speaking, I pray. I shiver to the horrors of guilt, of confusion and illusion. I pray to the trees, for I am rooted. I pray to the sun, for I am burning. I pray to God, for God is within me. In a manner of speaking, I write to you. Words flowing to me, words filling my throat, words submerging my existence. The ...

Cursed is the neck that carries the silver medal. Before one is to proclaim that, well, the silver medalist is indeed a winner, one must pause…ponder. One must walk upon a metaphorical red carpet, wait behind the bronze medalist to climb that metaphorical podium, and waste away as every member of this accursed metaphorical arena announces you the first loser. I am not an athlete, nor am I ever inclined to be one. My physical prowess is limited to running after buses and away from the rain; however, I can proudly admit that I have been a silver medalist on many occasions in my life. As a matter of fact, so has every person I have ever met. In truth, we have all carried that mantle. So allow me to paint you a picture. You are ten when you are diagnosed: gifted. That’s what they call you, that’s what they are going to continuously whisper behind your back before you inevitably plummet, an Icarus who burned out too close to the overachieving sun. But I digress, you are gifted, and whether ...

Society craves isolation; it requires it. Man is not proficient enough if man is always aching for another. Companies preach all they want about team building, yet they pluck out each one of us and plant us in cubicles dusted in ashy gray, tasting of regret and longing, and hope that by 5 PM sharp, one fades away into that wall. They commend individualism when one is creating a project, not when one’s project is themselves. Governments hold their breath for the fiftieth person to walk into a room before they smack a request for a permit on your front and tell you to disperse. Yes, man wants to be a social animal. No, man may not be one. Late-stage capitalism decrees as much. Truth is, loneliness sells. You get an employee, you breed into them fear of authority and respect for the soul-stripping madness that is a 9-to-5, you teach them work culture, you make sure that work haunts their breaks, haunts their commutes back home, haunts their holidays, haunts their PTO. Thus, they do your...